II

Respirar polvo de escayola rota,
doblar las articulaciones,
y olvidar al andar los rotos.

Perderme en calles
que me sé de memoria.

Pisar baldosas gastadas
y sentirme igual que ellas,
como una flor floreciendo
entre lo tóxico de la rutina.

Querer ir a mi encuentro,
sin saber en qué ciudad
quiero estar hoy...

Y no ir a buscarme por dentro,
porque temo que algún día
toque fondo y no aparezca.

Mis huellas me dan pistas
de dónde ya he pisado,
y se me acaban los caminos
donde pueda tropezar
por primera vez...
-Aquí ya sería la segunda o tercera...-

Y acabar, de nuevo,
en una espiral de poesía.

I

Reconozco

que me forman tópicos

tan grandes como transatlánticos,

que de mis realidades a ensueños

no hay ningún paso de peatones;

Y que arriesgo mi vida

en cada momento

imaginándome 

ser barco en pleno asfalto.

Me quema

 Me nacen palabras tan desesperadas
que las notas del móvil se sienten lentas 
y vacías
ante tanta lluvia de caricias mal dadas por mis dedos.

Prefiero tocar lápiz 
y papel,
y lo que me dejen de por medio.

Por preferir, prefiero que se desborde la tinta,
como tú entre mis manos
y no este vacío que me pesa tanto...
que no sé
con qué llenarlo para que deje de pesar.

Y si me dicen
que les cuente que me pasa... les digo:

-Si me queman las palabras
que no digo
en algún sitio las tendré
que ahogar-

V.I.P.

Despedimos el tiempo no vivido,

y la promesa ficticia

de que podría ser cumplido.

Abrimos los ojos

cerramos las bocas,

y dejámos el humo de todos los 

"chas, y no aparezco a tu lado

pero si que te siento al lado"

en ese espacio

que selecciona como eternos,

o caducos,

los recuerdos.

Pasamos página,

despacio,

y teniendo cuidado

para no cortarnos las yemas

y manchar más la hoja

a la que ya le sobran lágrimas.

Y hasta caminar por las orillas

hace que te sientas suicida.

Y todas las drogas recuerdan

que el mono más terrible

es el de quererte a ti.

Y de pronto me dicen,

desde dentro del pecho,

que se acabaron las existencias,

que terminaron las rebajas,

y que ahora, encima, me toca pagar el doble

por haberme hecho miembro VIP

de tu mirada.

Sed de poesía

Cualquier poema...

de amor o guerra...

pero cualquier poema...

Que vuelvan a mi las letras

que nazcan de azañas o guerras,

que viva la tinta,

y crezca y muera,

como último punto,

como final de una escena.

Que despierten los temores,

que se pudran con las letras,

que le saquen punta al lápiz

y se gaste por la espera,

por la espera de alinear

cada pensamiento en la cabeza,

cada pincelada,

de tu cuerpo en mi bandera,

cada desea de lucha,

por la patria

por la paz o por la guerra.

Pero cualquiera...

cualquier poema...

Que, por favor, no se seque

la poesía de mis venas.

Ojos Pardos

Para qué negar
que cuándo llega
ya no me apetece marcharme.


Que me veo en el reflejo de cada espejo
sin buscarla tras de mí,
y mucho menos ante mi,
porque está sin necesidad de estar presente...
Y así sólo están
los que de verdad merecen quedarse.

Para qué negar 
que el planeta tierra se hace enorme
si cuento pasos de distancia,
y se hace pequeño
cuando no siento que me falta.

Que cada paso
no vaya a su encuentro,
si no a un futuro en el que camine a mi lado,
o se pare a coger aire
y cuente conmigo como quiera,
como apoyo,
consejo,
o experta en el silencio tranquilo de sabernos juntas.

Para qué negar 
que temo no estar a la la altura de sus ojos sinceros,
que se vuelven verdes si están tristes,
y por eso no podría enamorarme de ella...
porque la quiero siempre contenta.

Y que pardos quiero sus ojos...

          Y que fiera la quiero a ella...

                      Y que en su libertad,
                                elija quedarse conmigo.

Latidos

Me dijo

"qué fuerte te suena el corazón"

estando sobre mi pecho.

Me dije

"no siento nada",

cuando no está

mi corazón se aletarga.

Sólo se acuerda de latir

si la ve venir.

Lo que se dice sin hablar

Nos perdimos a oscuras,

ante nuestros ojos,

desnudas.

Sin decirnos nada,

porque estaba la verdad,

entre nosotras, arropada.

Dejé el mensaje

contenido en las yemas,

tratando de que al rozarte

tradujeras las respuestas.

Y aún así las dudas te hacían decirme 

que no te quieres acostumbrar a las alturas.

Ojalá no llegue el vértigo,

no te marees,

que sabes

-aunque no quieres-

que a mí me tienes

echando leña al tren de estos sueños

que sueltan humo, porque a veces,

sin querer,

pulsamos el botón de "turbo"

Te seguiré rozando,

hasta que descubras el mensaje...

Que no hace falta hablar para confesarte...

que soy incapaz de soñar sin pensar en besarte.

Llueve en Madrid

Llueve en Madrid
sobre las ganas de sol
tras esta estación sembrada de dudas
y ganas de calor.

Llueve en Madrid
para que nazcan 
las penas en Mayo,
las medias tintas 
cuando me da algún arrebato,
y dejo poemas a medias
por si le entra frío de la que lee
que empieza a ser el motivo.

.

La mayor putada

que nos ha hecho la distancia

es dejar que te pregunte

"¿qué harás sobre las seis?"

y que no digas,

-porque no puedes-

pero pienses

"Abrazarte".

Reloj de arena

Te miro como si fueras un reloj de arena,
que no puedo evitar dar la vuelta,
para que te derrames sobre mí
con tanta ansia como la gravedad hace a esas piedras morder el suelo.

Poco tiempo antes de que se acabe el tiempo,
yo te vuelvo a girar,
y aunque el tiempo siga,
volvemos a no avanzar.

Y me muero por girarte de nuevo,
por sentir el tic-tac en el pecho,
por impregnarme del ansia nerviosa y confusa,
que no se puede evitar.

Y te vuelvo a girar.
Ya puedo relajarme un rato,
sólo hasta que vuelve a quedar un cacho de arena para acabar.

Y te vuelvo a girar.
Vuelvo a revivir tus ganas,
y esas reviven las mías.
Vuelve a ser una carrera,
a ver quién se corre antes,
en la espera de que falte
poco tiempo por acabar.

Y te vuelvo a girar.

Porque no quiero que se acabe nuestro tiempo,
aunque por absurdo que sea
-y sepa-
sólo va en espiral.

Esperando al autobús

Cojo muchos autobuses

porque en mi ciudad llueve mucho,

 y si no llueve, me invento alguna excusa para no caminar,

 o el tiempo me roba la calma para llegar puntual.

Este bus está tardando demasiado,

faltan varios minutos,

y estoy empapada y con frío.

Parece que tengo que esperar por todos los autobuses,

 y ¿cuántos habré cogido nada más llegar a la parada?

Ojalá existiese algún aparato mágico

 que dijera el número exacto de cosas que hemos

 hecho,

            bebido,

                       comido,

                                      sentido,

                                                   soñado,

                                                                   dicho,

                                                                               querido y desquerido.

Nos sorprenderíamos…

 porque seguramente hayamos tenido que esperar por las mismas cosas que otras veces tuvimos al momento, pero esperar nos hace pensar más.

Esperar nos hace aprender a saber estar.

Las paranoias y reflexiones no se me acaban,

y nacen unas de otras.

Y no es que tenga paciencia precisamente…

Pero esperar no es lo mismo que ser paciente,

Al igual que cuando quieres y no te quieren,

No signifique que puedas dejar de hacerlo.

Un metro ochenta.

De ti sé poco más

Que un par de muchos besos imaginarios,

Y alguna foto donde vi

Que te sienta bien el negro

Desafiando el luto de algún silenciado recuerdo.

De ti sé poco más

Que una sonrisa bonita,

Una distancia maldita,

Y que me gustan hasta tus rodillas

Si pienso que se flexionarán para abrazarme.

De ti sé poco más

Que no te gusta andarte por las ramas…

Que los directos crearían llamas

Si aún lejos ardo por ti.

De tí aprendí

Que el condicional me duele

Porque soñar me eleva a tu altura,

Y yo que no soy muy alta,

Me duele caerme,

Si no es a modo de caricia en tu espalda,

Cuando dejar de hacerte la dura.

Al otro lado

Hace tiempo que esto pasó a ser
      "polvo para hoy

                    y
  hambre para mañana."

He desgastado los
"ni contigo ni sin ti"
pero sobre todo la parte
en la que no estás conmigo
-sin darme cuenta 
de que nunca has estado.-

Es triste derribar mis murallas
para ir a tirar piedras 
a una que está creciendo
porque tú estás cogiendo mis piedras
y subiendo de altura;
Rompiendo las metas 
que trato de poner
a la altura de mi cintura,
pero con tijera y desde lejos
por si te quemo.

Yo lo he intentado,
tú me has ayudado
a no dejar de hacerlo;
Y la triste verdad es 
que no me he acercado ni de lejos,
porque no te has dejado hacer
ni la mitad de lo que has hecho conmigo.

De tanto hervir el agua
y echarle hielo,
me has dejado templada.

Soy un juguete 
que pronto cubrirá el olvido
al otro lado del muro,
Soy una más,
de las que se quedaron a medias
de camino a tu futuro.

.

Todo el mundo hablando de la primavera,

y yo pensando en estar a tu vera;

Y no pienso en flores,

si voy a tenerte al lado,

para deshojar las pestañas rebeldes de tus mejillas...

Y pedir, sin perdón ni permiso;

Y desear, como si fueras algo más que un capricho,

que llegue el invierno bajo tu misma manta.

Rituales

Existen rituales que son más sagrados

que muchas religiones

de lucir sotana y guardarse el cepillo.

Como por ejemplo;

El cigarro de la risa y el té con tu sonrisa,

disfrazado de “piti” de descanso…

porque a veces no hay  más calma en el mundo

que la de dejar de contar pasos dados,

-y que vendrán-

sentarse, y simplemente, en silencio

disfrutar de tu propia soledad

-Que no es lo mismo que estar sólo.-

Existe un momento

en que parece que se para el tiempo

pero corre tratando de escapar de la rutina,

mientras miras esa vela encendida

y piensas en cómo sería tu vida

si hubieras cogido aquel tren aquel día,

-O no haberte bajado-.

Existen olores que acarician

y caricias que golpean;

Bares que recuerdan

caídas en la acera,

y besos a oscuras…

Que no dejan de ser rituales

aunque la caída sea dura

y las luces a casa, a veces,

signifiquen llegar al final del túnel de tu cama,

y entrar en el cielo, o infierno, de tus sueños.

Existen pasos vacíos

a casas llenas de amor

que muchas veces es resignación.

Y pasos llenos,

a casas vacías

con espacio para empezar

tus propios proyectos de vida.

Existen gestos que son protagonistas de tus pesadillas,

y voces que te hacen sentir poco cuerdo…

y todo lo unimos  a algún frustrado recuerdo.

Existen rabias repentinas,

risas que descubren la diferencia con sonrisas

y silencios cortos que dicen más

que discursos eternos.

Existen cientos de rituales…

que encienden tus “buenos días”

o dan pié –o no -  a apagarlos con alegría.

y si no encuentro final para este poema,

es porque me vienen miles, millones…

Uno de ellos, escribir con la sonrisa puesta.

Algo limpio entre tachones

Tengo un poema
que quiere salir y no puede
de la punta del bolígrafo.

Tengo mil tachones
con forma de arañazo en la espalda,
y tengo infinitas páginas en blanco,
esperando ser vestidas del color 
que a mí me falta.

Voy a sacar mis pinturas
y ojalá mi primera opción no sea el verde,
-por eso de la esperanza,
y qué coño,
por eso de los ojos que enseguida uno a una mirada.-

La segunda opción sería el rojo,
por eso de la alarma,
del peligro,
de la emergencia,
y de la falta que me hace
descubrirme tras su ausencia.

Y después...
después no sé qué vendrá...
Enterarme de que no sé pintar,
y que siempre me desboco
y me salgo de las normas;
O sacar el color negro
y ponerme a escribir sin más,
de esta forma.

Cajón de mierda

He abierto el cajón de mierda
que una vez más,
pretendo que sea el mismo
que el de tus bragas;

Y es que una vez más,
escribo a la de siempre,
a la única,
a la misma...
A esa inseguridad
a la que busco ponerle nombre,
porque es más fácil culpar
a las promesas rotas,
que a mí,
por crear dramas de cosas insignificantes,
como comparar el desorden del día a día
con llevar desparejados los calcetines,
y que eso sea motivo de sentirme perdida.

Hoy anochezco 
como el "seguro" en el cajón;
Mañana a lo mejor me siento
como ese perdido en la lavadora,
o en un cesto interminable de suciedad...
O nunca dejo de ser ambas opciones
que tiendo a resumir siempre en dos,
por eso del "tú" y el "yo"


Cierro el cajón,
que no son horas de buscar promesas desparejadas,
y encontrar calcetines rotos.

Una noche sin más

Hoy siento que el sábado pasó ligero,

como si volara en las nubes

de la espuma de la birra;

Y las luces encendieran las sombras

que veo en la misma oscuridad.

Desperté incluso fresca,

sin que me quemara la luz dominguera,

que convierte en piedra

las ganas de despertar.

Ha sido una noche más,

o una menos,

de todas las que ya no te sueño.

Ha sido una noche más,

o una menos,

de todas las que no te echo de menos

porque tengo a alguien

que me rellene el vaso primero,

y después las ganas de olvidar.

Cuando vengas conmigo

No  quiero conocerte de noche

para saberte a tientas,

y marearme en tus curvas

o culpar al alcohol de afectarme tanto,

que me de por besare con la lengua dormida

y las ganas en vena.

Quiero explorarte a la cara,

y buscar tesoros en tu mapa,

que también tiene el premio de serie,

el simple regalo de verte,

sin juzgarnos las maneras a distancia,

sin echarnos los tapujos por la espalda,

como  si hubiese que darse la vuelta para oírlos.

Cerezo

Escribo en pasado,

y ya no veo ansias de futuro

en mis letras.

Se transforman mis gestos,

y a veces me siento anciana,

sin ganas de empezar nada...

por no saber cuándo acabará.

He madurado de golpe,

y caí del árbol rompiendo mi fruto,

dejando entrar a los bichos.

Tal vez sea esta la primavera en que germine

y vuelva a nacer la tercera generación de mí,

en forma de cerezo.

Y digo cerezo,

porque sus flores son bellas

y su fruto sabe bien,

pero en invierno se queda mustio,

hasta que vuelve a florecer.

Qué largo me está pareciendo este invierno.

Qué frío me ha parecido el sol...

Yo ya no quiero ser árbol si no me van a regar las caricias,

si ya no voy a poder curar el dolor.

Yo ya no quiero ser árbol si llevo tallado en mi tronco

iniciales de gentes importantes,

que parece que ahora sólo causaron dolor.

Viaje de madrugada

Hoy te pensé como si fueras uno de esos viajes

En los que madrugas, y con sueño recoges tus maletas,

Sales a la calle,  y se respira calma...

Y tú serías ese silencio que te dice adiós.

Hoy te pensé como si fueras ese sueño que se te pasa

Al lavarte la cara o al salir a la calle y sentir frío,

Como cuando te pesan los ojos y la luz quiere cerrártelos,

Y tú vences la pereza y te desvelas,

Un día más, en soledad.

Hoy te pensé como ese latido que suena

En esa calma del amanecer,

En esa brisa temprana que huele cambios,

En ese tramo en donde estás sólo

Pero te sientes muy acompañado por ti.

Y piensas en compañía, en una en concreto,

Que no quieres pensar, pero es cierto,

Y volví a verte junto a mí.

Hoy te pensé porque me vino un olor

Que ni siquiera era el tuyo, pero yo quise que lo fuera

Al menos durante un minuto…

Luego se me ocurrieron estos versos,

Y pensé que a lo mejor ya sólo te pienso como si fueras poesía.

Y aunque te lo dije un día,

No me daba cuenta de que no toda es dulce.

Y yo ya llevo tiempo echando sacarina

A este café amargo que se me ha quedado frío esperando por ti.

Hoy te pensé y se me olvidaban detalles,

Sentí frío tu cuerpo, me olvidé de tu aliento.

Hoy te pensé, y le di un trago a la cerveza,

     y otro a  la copa,

           me bebí un chupito,

                      y brindé por ti…

Igual que tantas otras veces que lo hice por nosotros,

Igual o más que tantas otras que me quise convencer

de que lo hice por mí.

Has pasado a ser mis viajes de madrugada…

Donde esa calma me hace pensar.

Has pasado a ser el  insomnio que no me deja soñar,

O que me hace estar soñando constantemente.

O que sin más me aburro y me vienes a la mente

Para poder tener algo de lo que me pueda quejar.

La espina clavada,

El clavo que ya había sacado a otro clavo,

Y que parece que no logro sacar,

La herida,

La cura,

La caricia y la ternura, que no me volviste a dar.

Has pasado a ser mis viajes de madrugada,

Mi amargura a las cinco de la mañana

Cuando llego sola a casa

Y no tengo a quien abrazar.

Mi excusa perfecta para decir que no a labios,

Que no me apetece besar si no es por besar.

Has pasado a ser mis viajes de madrugada,

Donde salgo de alguna parte,

Y aún no sé a dónde voy a llegar.

Lo mejor no viene en frascos

He intentado guardar tu fragancia en un papel

Que se me emborronó al pulverizarla.

He querido guardarte

Como se guardan las cosas más valiosas,

Tanto, que ese frasco se te quedó pequeño.

Te quise tan mía,

Que en la burbuja “segura” donde te guardé

Aprendiste a ser otra.

Y te perdí como se pierden las hojas en el suelo cada otoño,

Y aunque nazcan más en primavera no son las mismas flores.

Ni el mismo año.

Ni el mismo aroma que trae el viento...

Y me sentí caduca.

Después regué prados con nostalgias de tu cuerpo.

Busqué el perfume que sin tu piel

Quería oler a ti sin conseguirlo.

Encontré el papel donde había querido plasmar

los recuerdos de mi nariz sobre tu cuello,

Y vi que era una foto nuestra,

Deformada por el chorro desesperado de ti.

Y me di cuenta de que el daño me lo había hecho yo

Por haberte querido tan violentamente

Que reboté sobre la nada y no hubo nada que me parara el golpe.

Entonces… tiré el papel y olvidé tu olor.

Te guardé libre en la memoria,

Junto con un beso… que marcará mi propia historia.