Cerezo

Escribo en pasado,

y ya no veo ansias de futuro

en mis letras.

Se transforman mis gestos,

y a veces me siento anciana,

sin ganas de empezar nada...

por no saber cuándo acabará.

He madurado de golpe,

y caí del árbol rompiendo mi fruto,

dejando entrar a los bichos.

Tal vez sea esta la primavera en que germine

y vuelva a nacer la tercera generación de mí,

en forma de cerezo.

Y digo cerezo,

porque sus flores son bellas

y su fruto sabe bien,

pero en invierno se queda mustio,

hasta que vuelve a florecer.

Qué largo me está pareciendo este invierno.

Qué frío me ha parecido el sol...

Yo ya no quiero ser árbol si no me van a regar las caricias,

si ya no voy a poder curar el dolor.

Yo ya no quiero ser árbol si llevo tallado en mi tronco

iniciales de gentes importantes,

que parece que ahora sólo causaron dolor.