lunes, 28 de marzo de 2011

Calles.

Pienso en la historia de las calles, los múltiples suspiros que guardará el asfalto, en todas las pisadas de ricos y pobres, de guapos y feos, de pies y de perros, y todo el calor de la carretera; cuántos automóviles, cuántas historias diferentes y rumbos sin final. Todas las colillas pisadas en el suelo, litros de agua derramada para limpiar recuerdos de pisadas de tacones y de papeles tirados por rincones.

2 comentarios:

  1. litros de agua derramada para limpiar recuerdos de pisadas de tacones y de papeles tirados por rincones.

    Para que luego me digas que eres una novata. Esa es una frase de una auténtica poeta.

    A ser artista no se aprende, se nace.

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  2. Curioso. Cuantas veces paseando en silencio con los auriculares puestos y la música a todo volúmen, se me han pasado pensamientos parecidos: Cuanta gente pisa las calles y todos con su propia vida, con una historia única y seguramente que nada simple.

    Me retracto: Una vida simple, no es vida.

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